papel

son solo papeles en el basurero; papeles donde hay sentimientos abstractos y arrugados por mi mano, papeles donde tu nombre es lo esencial y el amor el proposito, el proposito del temor que me hace romperlos y lanzarlos al tacho de la habitación, de aquella habitación en la que tu entras y sabes que no necesitas leer papeles para saber que te amo.